В объятьях умирающей природы

Огромные кленовые листья, вальсируя в воздухе и терзая пространство своими острыми, словно лезвия, краями, медленно падали на сырые от недавно прошедшего дождя аллеи. Над лесными озёрами и болотами медленно расстилался густой туман, скрывая древнее зло, притаившееся в глубинах. Капли дождя, словно слёзы скорби по увядающей природе, падали с ветвей деревьев и разбивались о холодную землю. Смерть присутствовала везде. Она пропитывала собой сырой, холодный воздух, она таилась под опавшими листьями, на которые ложились, умирая, всё новые и новые, погребая землю и приближая пору забвения.
В самой чаще леса, близ опушки, в одиночестве стоит старая заброшенная усадьба, всеми забытая и давно покинутая. Стены её облезли и выцвели, крыша прогнила и, местами, провалилась… Некогда, в стародавние времена, этот дом служил родовым имением древнего аристократического рода, но сейчас покинутые стены говорят нам лишь о том, что в современном мире не осталось места для роскоши, изящных манер, и древнего волшебства. Старинная мебель покосилась от постоянной сырости, синяя бархатная обивка кресел и диванов выцвела и поблекла. Лишь фарфоровая статуя прекрасной, божественной красоты, девушки, с большими ангельскими крыльями является единственным украшением этого гиблого места, храня в себе страшные тайны тех невообразимых событий, свидетельницей которых она когда-то была. Время не властно над ней, ведь искусство бессмертно, как и страшные тайны насилия над творениями господними, тайны строения человеческого тела и тайны лабиринтов человеческого разума, в которых заключены, и вечно блуждают демоны низменных и величественных инстинктов, готовые в каждую минуту освободиться от оков, вырваться наружу и разрушить стены лабиринта.

Но усадьба не пустует. Если прислушаться, то можно услышать безмолвные крики терзаемых огоньком свечи теней, звуки капающих на пол слёз, и их хрустальный звон, когда они разбиваются о каменный пол.
Статуя всё стоит, и никто не сможет оценить по достоинству тот величайший вклад, который вложил её создатель в своё творение. Может быть, это и к лучшему, ибо искусство должно оставаться достоянием избранных, истинных аристократов, в чьих венах течёт древняя, холодная словно лёд, но способная обжечь, голубая кровь.
Лишь одна девушка, осенью, раз в год, приезжает сюда – красивая леди с длинными каштановыми волосами, в сером пальто, которая в задумчивом одиночестве проходит по опустевшим аллеям, вороша полой пальто лезвия кленовых листьев и любуясь красотой умирающего солнца. Тихо-тихо приходит она в усадьбу, беззвучно проходит по комнатам, и останавливается у статуи. Безмолвные воспоминания о прошлом терзают её, и кажется, в сыром воздухе предстают перед ней, словно наяву, события тех страшных дней, которые навсегда изменили её судьбу… И тогда четыре хризантемы, которые она принесла в память о возлюбленном, медленно выпадают у неё из рук, их лепестки разлетаются по полу, но девушка этого не видит – она мысленно переносится в прошлое, и снова и снова заново переживает всё случившееся…