Боб Фланаган. Стих Буковски

Я начал писать этот стих
в Санта-Монике, в баре,
где Памела показала мне
свои новые стихи.
 
- Они не очень хороши,- говорю я.
 
И она начинает вопить
и швырять в меня стаканами,
и вдруг я осознаю,
что это звучит скорее,
как стих Буковски.
- Чёрт, - говорю я, -
это звучит скорее,
как стих Буковски.
Что случилось, что я пишу,
как Буковски?
 
Я разрываю стих и швыряю под стол,
где ползают муравьи,
стоят пустые бутылки
и валяются обёртки от конфет Памелы.
 
- Что с тобой? - спрашивает она.
 
- О, ничего плохого, если не считать,
что я начинаю писать, как Буковски.
 
- Что в этом плохого? - говорит она.-
Он приятный парень. Однажды я говорила
с ним по телефону. Я спросила,
не хочет ли он почитать свои стихи.
Он ответил - нет, лучше покупайте мои книги.
 
- В этом нет ничего плохого,- говорю я.-
Только я не хочу писать, как Буковски.
Я трачу достаточно усилий
на собственный труд,
помимо Буковски. К тому же,
он прекрасно справляется со стихами сам.
 
Я открываю дверь холодильника,
чтобы взять пиво, но он набит молоком
и пепси-колой.
- Как так, что у нас нет пива?- спрашиваю я.
- Не будь ослом,- говорит она.-
Ты знаешь, что мы никогда не покупаем пива.
С каких пор ты захотел пива?
Мне кажется, ты начинаешь сходить с ума.
 
- Может, ты и права.
 
И я захожу в ванную и чувствую,
что мне хочется вырвать, но я не могу.
Я наполняю ванну горячей водой.
- БОЖЕ! - кричу я.-
Я не принимаю ванны;
Буковски принимает ванны;
я принимаю - душ!
 
Я отключаю воду и сажусь на горшок.
У меня запор и геморрой,
и Памела колотит в дверь:
- Скорее, мне нужно ПОПИСЯТЬ!
 
- OK,- говорю я.- Выходит -
кто-то должен пописять на этот стих.
Он будет незавершён без того,
чтоб пописять на него.

***
BUKOWSKI POEM

I started writing this poem
where Pamela and I
are sitting in a bar in Santa Monica
and she shows me some of her new poems.

I tell her they’re not very good

and she starts yelling and throwing
glasses and all of a sudden I realize
it sounds a lot like
a Bukowski poem.
Shit, I say, it sounds a lot like
a Bukowski poem.
What am I doing writing like
Bukowski?

I rip it up and toss it on the floor
beside the ants and the empty bottles
and Pamela’s candy wrappers.

What wrong with you? shi asks.

Oh, nothing, I say, it’s just that
I’m starting to write like Bukowski.

Well, what’s wrong with that, she says.
He’s a nice guy. I talked to him on
the phone one time. I asked him if he’d
like to do a reading. He said no but
to keep buying his books.

There’s nothing wrong with Bukowski,
I say. I just don’t want to write
like him. I have a hard enough time
writing my own stuff, let alone
Bukowski’s too. And besides, he’s
doing an ok job of it on his own.

I go to the refrigerator for a beer
but there’s just a lot of milk and
Pepsi-Cola. How come we don’t have any
beer? I ask.

Don’t be an ass, she says. You know
we never buy beer. Since when
do you want a beer? I think you’re
going out of your mind, she says.

You might be right, I say.

And I go into the bathroom and feel
like vomiting but can’t.
I fill the tub with hot water.
CHRIST! I yell.
I don’t take baths; Bukowski takes
baths; I take showers!
I shut the water off and sit down on
the crapper. I’m constipated and
I have hemorrhoids and Pamela is
pounding on the bathroom door.

Hurry-up in there, she says;
I HAVE TO TAKE A PISS!

Ok, I say, it figures – somebody has to
piss in this poem; it wouldn’t be right
without pissing.