Мой отец воевал на востоке
В сорок пятом последнем году,
И однажды за рюмочкой с болью
Мне поведал про сцену одну.
Камикадзе ложились средь трупов,
Притворялись, что тоже мертвы,
И на наших солдат, не раздумав,
С ножом прыгали из-за спины.
Чтоб потери свои сократить,
Приказали штыками колоть
Всех подряд, и тот ужас забыть
Он не в силах, и сон побороть
С грудой трупов и стонами вновь,
И с друзьями, погибшими в схватке,
Пожалевшими раненных, но
Получившими нож под лопатку.
Эту память не мог он изжить
Из себя много лет без остатка,
Просыпаясь, садился курить,
А потом пил стаканами водку.
Как ужасно лицо у войны,
Искалечившей воина душу!
Мне так жаль, что солдаты страны
Помнят смерть, и, что сон их нарушен.
Страшная память войны
© Copyright: Людмила Путько, 2008
Свидетельство о публикации №108112800692
Свидетельство о публикации №108112800692
Рецензии