Прописана слякоть
в моем неулыбчивом
городе,
ее прописал нам
не паспортный стол
и не врач,
небесные хляби
разверзлись с простуженным
хохотом
и грохнулась осень
плашмя
на распятый кумач.
Пристало ли мне
невезеньем провалы
оправдывать,
пенять на коварство
магнитных магических
бурь,
в одежды чужие
так часто рядиться
не надо бы,
и пищу искать
в трюме брошенных кем-то
кастрюль.
Каналам уснуть бы
пора,
но предзимье
на сцене все,
трагической нотой
тревожит случайных
зевак:
«Ловите момент,
скоро лето вконец
обесценится,
и в прошлые дни
оно стоило медный пятак».
В засвеченных лужах
напрасно ищу
отражение
цементных небес,
не снимаемо севших
на мель.
Полощется город
до дыр,
будто принял решение
крещенье принять
окунувшись по шпили
в купель.
Дождливые напевы
© Copyright: Влад Борискин, 2008
Свидетельство о публикации №108112803369
Свидетельство о публикации №108112803369
Рецензии
