театр Босха

Роскошен театр по Босху-Бошу,
Шелестят по рядам перья,
То ли от шляпок дамских,
То ли от зрителей птицеголовых.
И рядом в ряду нос,
Что касается подбородка,
Может нос. Может клюв-
Не разобрать в полумраке.
А чуть сзади нечто эротическое
Или даже безобразно порнографическое-
Голые розовые полусферы,
То ли яйца размером с попу,
То ли попа макакья,
То ли дьяволы жарят кого-то.
И запах жареной плоти,
Сдобреный современной косметикой,
Политикой, галстуками, правами
Кого-то или чего-то,
Человека, или просто сильного,
Скорее даже богатого.
И рынок. Рынок разливанный,
Даже в театре рынок.

Наконец-то отрываюсь от зала
К сцене за рампой.
Как сладостно забыть о джунглях,
О рынке, о дьявольщине и аде,
Погрузиться в музыку вечную,
Летящую, как птица райская
Из оркестровой ямы к партеру,
Из партера выше к ярусам.
Что это? Милан-ЛаСкала?
Парижская, венская опера?
Московский Большой?
НьюЙоркский КарнегиХолл?
И вдруг! Что ж это?
Дьявольщина какая-то.
Я как-будто в зале
Среди Бошевских персонажей
И я там на сцене-
Шизофреническая магия жизни.
Ты и зритель, ты и актер,
Ты берешь-ты и даешь,
Ты апплодируешь себе  же,
Ты паясничаешь перед собою,
Ты плачешь, как актер и как зритель.   3.09.00