Тупо по своему соль замолил,
Гулко вечер течёт из сечи в печи.
«Нам,- поец изрёк – голь не порок!»,
Разломил хлеб на небо и рот, ждёт обещанной встречи.
Косым в молокой капать настой
Из печали и колочи.
Кровь на порог и к виску висок-
Две стороны одной и той же полночи.
Сам, ловец сердец Азии,
Ливнем налей полное сердце,
Приотворяя осеннюю дверцу-
Тянет в душу холодом:
Где солнце? Где целый не поротый год?
Нож на нож меняем, не глядя и весело,
И где тот поец, папиросами продырявивший небосвод?
Нет его, нет его, нет его…
Он тупо, по своему, соль замолил,
Гулко вечер несёт из печи в сечи,
К нам на порог: «Весело ли, дружок?
Два десятка веков – ан, нет обещанной встречи…»
Поец
© Copyright: Сапожников Пётр, 2008
Свидетельство о публикации №108112703882
Свидетельство о публикации №108112703882
Рецензии