***

Заикаюсь?.. грущу... пишу
Краской лиловой ласку ушедшего дня.
задыхаюсь, в памяти ворошу
изумрудные лепестки огня,
вьющегося движеньем легким и дым
тает, в сумрак густой скользя,
и шепчу в темноте, о том, что другим
невозможно быть, нет, нельзя.
тайной своей влеком, ее веществом,
ставшим зримым - улавливаю черты.
и бесконечность улицей вьется... дом...
комната, где над книгой склонилась ты...


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.