Моя судьба? Кому, какое дело!
Исчезну я, и мир уйдёт со мной!
Что за судьба, унылое страданье
И получить от вечности покой.
Я не желал чужих высоких арок,
На пьедестал не лез, как все вокруг.
Не верил я и сказкам разудалым,
И жажды золота не одолел недуг.
Кричащих масок речи мне постылы,
Но не могу давно найти в толпе
Разумный, чистый, ясный, справедливый,
Тот взгляд святой, всеведущий везде.
Стандартных плит кладбища молодого
Стискает омерзеньем грудь.
Любил я плиты, ныне все разбиты,
Тех кладбищ, очень старых, грусть.
Бродил когда-то надписи читая,
Они взывали скорбно к небесам.
И поднялась рука мерзавца,
Разбить в куски сей дивный храм.
А нынче мне в лицо смеются,
Божки из Новых дураков.
Кричат: - Сарматы, скифы, дураки, дебилы!
А сами кто вы? Чью сосёте кровь!
9.02.1997год.
О грустном
© Copyright: Александр Цыбульский-Лац, 2008
Свидетельство о публикации №108112701413
Свидетельство о публикации №108112701413
Рецензии