117. Бессонница

     Мне эту ночь не отличить от прочих-
     Вяжу шарфы из старых заморочек,
     цепляя мысль за мыслью на крючочек.
     Навязчиво занятие ночное -
     плыву на грани с тихой паранойей.      
     Мозг плавит мысли. В их тягучем иле
     я выбираю между «и» и «или»,
     прощая то, что мне бы не простили.
     Летает мой непригублённый дьявол,
     что потчевал изысканной отравой
     и письмена Апостола оставил.
     То прокляну, то говорю «спасибо»,
     что лишь коснувшись, так и не вкусила.
     Тогда бы знать, что слабость - это сила.
     На потолочной плоскости экрана,
     все вижу вновь возможные сюжеты,    
     записанные прежде на манжете.    
     Я путаю, что «поздно», а что «рано»,
     меняя их по прихоти местами.   
     И находившись шаткими мостами,
     дождусь, когда под утро мысль устанет,
     мне веки, наконец, покоем смежив.
     И нет уж дела, что рассвет забрезжит.