Есливы

Я не люблю себя за унижение,
за то что не могу её вернуть.
За те стихи которые писал кому-то.
За то что думал ночью не о ней.
За то что спал в постели я с другой.
И целовал кого-то без надежды,
пытаясь что ты ушла на час.
Теперь я понимаю как не прав.
Стою я на коленях этой ночью,
пытаясь все грехи свои забыть.
И слышу я дыхание её,
она ведь столько раз стояла в стороне.
Я знаю рядом где-то ходит,
но взять меня не хочет,
Почему?
Быть может мне она отпустит,
все что я пытаюсь позабыть.
Давай старушка,
вот он я, бери меня.
Стоит и улыбается с косой
и говорит "Пока ты не готов".
И гладит лишь рукой холодной по щеке.
Они еще смеются над тобою,
вот сердце вынут из груди,
тогда приду я за тобою.
Возьму тебя и покажу весь мир,
ну а сейчас ты будь спокоен,
ты будешь вечно должен мне.
Ведь ты не будешь нужен никому,
ты вынешь сердце сам и им отдашь на растерзание.
Они ведь любят делать это при луне,
я вынул сердце положил в колени,
смотрю, ну а оно еще стучит.
Без сердца можно жить спокойно,
но сердцу нужно умереть.
Но сердце будит жить немного,
пока его огонь горит.
Ну а его потушат люди ради забавы,
только чтоб по ржать.
И будут говорить,
"Твои стихи отрава,
они совсем нам не нужны ".
Писал ты ночью сердце раздирая,
зачем? Они совсем нам не нужны.
Дурак ты, а говоришь поэт ты.
Поэты умирают рано
и значит ты не можешь больше жить.
Такие люди и такие нравы.
И как смешно звучит.