Лето кончится враз; мир окрасится жёлтым и рыжим,
с твоего огорода потянет палёной ботвой,
и дожди зашумят по забору, по стёклам, по крыше,
ветер сплетню запустит шуршащей листвой.
Ты устанешь вязать, станет скучной любимая книга,
надоест в одиночестве высохший лук обрезать,
и приснится в ночи островерхая древняя Рига,
только некому будет сон рассказать.
Ты проснешься к шести, улыбнешься светло и безгрешно,
до семи простоишь силуэтом в холодном окне,
но, тряхнув головой, вдруг начнешь собираться поспешно
и на два выходных в электричке приедешь ко мне.
Немного затруднительно передать ощущение от стихотворения. Да - светлое, да - приятный слог, и еще куча "да", но - не то. Очень - личное. Понятно, что вся поэзия - личная, ибо пропущена через внутренний мир и взгляд конкретного человека. Может быть из-за посвящения, обращения к четко означенному герою, и создается (для меня) это ощущение. Как заглянуть в чужое письмо через плечо, случайно вторгнуться в чужой мир, где есть - двое, и им - комфортно вдвоем, и третий не обязателен. Очень многословно, конечно, написала. Не знаю, смогла ли донести свою мысль толково, но - вот как-то так.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.