Глупые, глупые клоуны не умеющие любить

Мы  посвящали этой любви стихи. Нашей любви. Любви цвета индиго. Мы никогда не говорили об этом друг другу вслух, слова выкладывались ласками, через строчки и бескрайнее море нас. Мы не кричали о ней каждому встречному, хотя наверное стоило, но мимо проходящие как-то сами выгадывали наше счастье между кончиков пальцев. Мы сплетались, прятались, взрывались, укутывались, дарили друг другу улыбки. Только тебе, только мне.
В пустоту.
Нужно привыкнуть, сейчас, что именно так все и было. Все было твоей маленькой избалованной злой шуткой. Жадные клоуны так пугают, ухмыляются, стоя в углу, дождались.
А мы? Мы переиграли.
Только не плачь, не выдавливай слезы. Ты так боялся стать похожим на своего папочку. Я так боялась, что ты так же уйдешь, ударишь как мой отец.
Кто ты? Кто он?
Пустота. Побочные действия воспоминаниями. Никчемные попытки казаться живыми. Мы слепы и бездушны. Мы не свыклись, не приняли друг друга, не растворились в всепоглощающей страсти. Боюсь. Тебе никогда не узнать как я любила. Мне никогда не понять твоей лжи.

17.08.2008