Мы дети, растущие на сквозняке,
Поэтому часто болеем,
И, отправляясь в забег налегке,
К несчастью, не сожалеем
Об оставленных городах,
О часах, где кончаются сутки,
О горьких бедах, грехах и вредах,
С лихвой растворенных в рассудке.
И, отправляя безумие мне в конверте,
У которого отклеенный уголок,
Ты любишь меня разве что после смерти,
Я делаю вывод, что ты Бог.
И крутится фраза, упряма,
Избалована, но верна:
"Несвоевременность - вечная драма,
Где есть Он и Она"
ноябрь 2008
Воронеж
Мы дети, растущие на сквозняке...
© Copyright: Арина Меркулова, 2008
Свидетельство о публикации №108112502107
Свидетельство о публикации №108112502107
Рецензии
