Книжка пропахла копчёным сыром...

Книжка пропахла копчёным сыром, паспорт пропах табаком и медью —
То, что таскаю с собой по миру, не воспитает в девице леди,
Не разовьёт в дилетанте вкуса, не превратит Минотавра в принца —
В общем, сомнительная обуза, но для начала вполне сгодится.

Я набиваю карманы солью, перстень на палец, петлю — на шею.
Я поддеваю под биополе карму почище да посвежее.
И выхожу — до свиданья, братцы. Будет оказия — будет встреча,
Будем опять то гулять, то драться — в общем, быть может, ещё не вечер.

Ну а пока — дорога дорога. Под каблуком извиваясь плетью,
Ищет предлога для кружки грога, или безумия, или смерти.
Или, быть может, для новых истин, должных открыться ещё кому-то,
Только не мне — облетают листья, холоден мир на изломе суток.

Стыдно быть богом в своём селеньи, трудно бить в колокол по кому-то,
Больно, когда от вечерней тени так оголтело бегут минуты,
Всё ускоряя предсмертный топот, вдаль устремляясь крутыми лбами —
И неизменно в забвеньи топят
       то, что когда-то считалось нами.

16.10.2008