Когда болела осень насморком
И дрогли ветви от мороза,
Свет корчился слепым гримасником
И виделась везде угроза.
На сером камне неба чудилось
Железа кованного жало,
Сознанье ищущее путалось
И грызли мысли запоздало.
Давно носила книгу старую,
Ее отдал мне незнакомец.
«Храни ее, как птицу малую,
Раскрыл в ней тайну стихотворец.
Не открывай ее украдкою
И не снимай с нее печати,
Иначе станут вздохи краткими
И смолкнут мыслящие рати».
Трясутся руки над бумагою,
Рыдает осень за порогом.
Ну что за шутку с этой сагою
Подкинул мне чужак со слогом!
Довольно мусора в хранилище,
Но надо знать, чьи там черты.
Рукой открытое вместилище,
А в книге...чистые листы!
В Книге
© Copyright: Хохлова, 2008
Свидетельство о публикации №108112203567
Свидетельство о публикации №108112203567
Рецензии