Две сказки про бычка

Час Быка, два часа ночи... Так называли в древности наиболее томительное для человека время незадолго до рассвета...

Иван Ефремов


Сказка первая

I

Приближается год Быка.
Приближается час Обамы.

Часовые издалека
Ищут ели – находят пальмы.

Заряжаются от огней,
От звезды к Рождеству готовой,

И стреляют, идя за ней,
Не сворачивая с Садовой...

II

Наряжают детишки сад,
мамы вяжут им шапки, кофты.

То не слезы, дружок, роса.
Угости меня лучше кофе.

Я сижу, подобравшись вся,
Без предчувствий и без последствий.

Из журнала «Моя семья»
Вырезаю статьи о детстве.

III

Приближается год Быка.
Он качнется, вздохнет уныло,

И ефремовская строка
Сократится непоправимо.

Снег идущий похож на бег
Человека из бездны темной.

Разреши говорить тебе
О телесном и о духовном.

О телячьих восторгах без
Добавок и без обмана,

О воле, что смотрел с небес
На танцующего шамана,

Чьи зрачки предвещают ноль,
А уста предсказали тыщу.

Столько раз нам открыть окно.
Столько раз прошипеть «потише!»

Приближается час Быка.
Для него это – час. Не больше.

Будет ноша его легка
По сравнению с нашей ношей.

IV

Мандарины, фольга, хлопок
От Абрау и до Шампани.

Приближается, видит Бог,
Завершение всех кампаний.

Ветераны лет двадцати
Возвращаются из пустыни.

И ведут коней под уздцы
В свои прерии областные –

В Алабаму, в Айдахо, в дартс
Будут в барах играть под пиво,

Запивая привкус утрат
То неспешно, то торопливо...



Сказка вторая

На флейте скважин нефтяных
розовощекая Аврора
среди рифмованного сора
сыграет для людей иных.
Грядущих, снежных, ледяных
из глины, бронзы и террора...

Москва изнеженно сопит
меж пробок, шумных оркестровок.
Живу, как многие, спросонок,
Зачем? Никто не говорит.
Зато какой отсюда вид
на ворох офисных коробок!

Живем не в городе, а в Сити,
растерли город в порошок,
просеяли на кухне в сите
под мирный газовый рожок,
слегка в Капотню обмакнули,
смотрите, чтоб не обманули...

За МКАДом – терем-теремок,
а в нем бычок, лиса и мышка,
из теремка идет дымок,
не сильно так, не то чтоб слишком...
Но чуют волки за версту,
ревмя ревут, за электричкой,
за незажженной чьей-то спичкой
несутся в город по мосту.

Но раньше в город попадут
волхвы – на то оно и чудо,
что скоро листья опадут,
снежинки тоже падать будут,
опережая курс рубля,
но нет им дела до монеты,
молва и прочие бла-бла
растянуты на километры...

Утешь бычка, премудрый волхв.
Его не потревожат ночью.
Он гороскоп в журнале «Вог»
прочтет и сразу жить захочет!
Карьерный рост, малахов плюс,
всплеск революции культурной...
Кому приснюсь, на той женюсь,
да хоть на ложечке латунной!

Потом – опять за океан,
где голосуют за обам,
и в самый громкий барабан
никто уже не бьет...
И будет тихий наш бычок
пальтишко вешать на крючок
и кожаный свой дневничок
вести из года в год.

20 ноября, 2008 г.