Поймёт, кто чувствовал крови вкус,
Дышал, не думая о награде,
Но не приложенным пульсом курс,
Легендой ветхою бродит в стаде.
Моралью лечат больных ягнят,
Не забывая сокрыть в потехе,
Что их по имени заклеймят,
Готовя стойло за все успехи.
И пусть пока ещё вкусно всё,
И пусть вода из ручья ключевая
Пророки пишут: "Всему - своё"
И прибивают на створах Рая.
Сородич ветра, познавший Бог,
Следит устало, не понимая,
Ведь сделал всё, даже больше, чем мог
И что добавить, увы, не знает.
Каждому - своё
© Copyright: Андрей Данильсон, 2008
Свидетельство о публикации №108112102321
Свидетельство о публикации №108112102321
Рецензии