Больной художник. А. Корин

В комнате чисто, но скромно, без роскоши,
Серенький свет из окна;
Стены – картины, эскизы и пустоши,
Маска из глины, одна.

Стол невысокий, из вазы фарфоровой –
Кисти, на месте цветов…
Стул кривоногий, он новый и с норовом,
Сбросить любого готов.

В кресле художник с подушкой примятою
Из-за опавшей спины.
Пахнет шалфеем и, кажется, мятою,
С той, ещё прошлой, весны.

Холст неживой. Где оно, вдохновение?
Рушится мир неземной.
Где они, радость и к творчеству рвение?
Что-то случилось со мной?!

Вдруг не вернётся, исчезнет, исправится
Бога спасительный дар?!..
Если здоровье моё не поправится,
В сердце – смертельный удар!

Белый платок, он давно уже выстиран,
Краски, и те позабыл…
Вот он, мольберт. Ни мазочка не выстрадал,
Сколько сюжетов сгубил…

Мать и сестра, всё по дому стараются,
Помощи денежной нет!
Да кредиторы вовсю упираются,
Трудно творить без котлет…

Но, ничего, верно, скоро поправится.
Что умирать? Не глупец!
Новый эскиз непременно понравится,
Купит картину купец…

Бедный художник, больной и доверчивый,
Ищет и ищет ответ…
С вечной нуждою навечно обвенчанный.
Серый, неласковый свет…
17.07.06