Уже не помню, когда ты умерла:
У одиночества всегда свои заботы.
Ходил к тебе чаще, чем ты ждала,
но всё больше молчал над тобой,
ведь годы
впереди у таких, как мы.
…неразлучны могилы, леса немы,
и несутся по рельсам, набрав в утробу,
в холостые гудки– сырой воды,
молчуны-скороходы…
Заводы уныло пускают пар
и поезда,
а из них –
курильщики…
Бог не признал за собой греха.
Больше того! - он был безразличен.
Что ж,
и мудрый орёл,
видя издалека
чью-то куриную смерть,
не сочтёт себя хищником.
Что Ему похороны?
Труха.
Он никогда не мечтал
и не носил на руках
человека,
тем более – женщину.
Никогда не терял того, что обещано
рожденьем самим:
венка,
здоровья, любви, - ни меньшего.
Знает ли берега
река, у которой не было
ни одного рыбака?
Нет.
Вот и плакать нечего.
Это да будет так
раз
или навсегда.
На смерть идеала
© Copyright: Сайлент Ли, 2008
Свидетельство о публикации №108112002390
Свидетельство о публикации №108112002390
Рецензии