Акварели

Мы рисуем в помятых альбомах
Акварели свои по ночам.
Одинокие, но не ведомые
Никогда. Мы не верим врачам.
Занимательные истории
С детства любим вкушать перед сном,
На чужой родной территории
Засыпая, мы грезим о том,
Что проснёмся уже за орбитами
Мы ещё не открытых планет,
Но не здесь - под земными софитами,
Где волшебного вроде бы нет.
Говорят, не бывает магического,
Но откуда взялись тогда
В альбомах моих спиритические
Картинки и Чугада?..

Акварели в помятых альбомах -
Зарисовки несбыточных грёз.
Что мы слышим, не слыша звона,
Что мы видим за дымкой слёз?
Отчего просто так не живётся нам
В этом мире среди других?
По каким тоскуем мы берегам?
Каково жить среди иных?..

Вновь на смятых серых листочках
Кисть выводит цветной узор:
На берёзе набухли почки -
Лезет в голову вешний вздор.

Сохрани свои акварели,
Не выбрасывай старый альбом:
На его страницах осели
Твои грёзы утренним сном.
Что выводишь ты в мятых альбомах
Своей кистью, в вечерней мгле
Глядя в даль сквозь проём оконный...
Куда твой дух улетел?..

Эти мятые акварели
Мы дарили своим друзьям,
А они отказаться не смели,
Но, увы, не увидели там
Ни магического иного,
Ни чарующего волшебства,
Так нам милого и дорогого...
Говорили пустые слова.