N...

 
Тебя пленяет запах тлена
И вид увядшей красоты,
Но ты не сушишь в книге лютик,
Твоё влеченье – не цветы…
Она лежит и угасает,
Забыв свой прежний звонкий смех,
И дух, согласно «Цеппелину»,
Идёт по лестнице наверх.
Они, конечно, её любят
До той поры пока жива;
Но смерть такой любви сильнее,
Ведь все их чувства – лишь слова…
О, сколько их в холодных склепах
В плену у мраморных оков,
И мхом покрытые ступени
Не помнят звук людских шагов.
За то живых ты так не любишь,
Что могут гадости творить…
Ведь ты же знаешь цену телу;
Любовь - не тоненькая нить!
Ты открываешь дверь и входишь
В обитель зыбкой тишины,
И сердце бешено стучится,
Подобно грохоту войны.
Дрожат и просятся колени
Покинуть склеп, ускорив шаг,
Но сами против своей воли
Влекут тебя вперёд, во мрак.
Включаешь маленький фонарик,
И вот на ней лежит твой взгляд:
Ещё свежа и так прекрасна,
Людьми забыта день назад.
И, заключив её в объятья,
Целуешь мёртвое лицо,
Губам холодным даришь ласки,
Живых, ругая, подлецов…
Всё это я вам повествую
Совсем не с целью защитить
Того, кто ходит на погосты
Своё желанье утолить.
А дело в том, что мы напрасно
Забвенью быстро предаём
Тех, кто идёт на берег Стикса
С зажатым в челюсти рублём.
Конечно, дел у нас по горло,
Мы все всегда везде спешим,
И мне похвастаться тут нечем –
Я в том от всех не отличим.
Хоть иногда придти и вспомнить
Давно забытые черты,
И, стоя молча у ограды,
Смотреть на серые кресты.
А одиночество могилы –
Как наказанье без вины,
В конце концов, ведь мы – потомки,
И кое-что им всем должны…

Winky Sheep 14августа2004