Что случилось? Не знаю,
Почему вдруг пишу?
Я одно понимаю:
Это значит дышу.
На бумаги не знаки -
То мысли и речь,
Все, что где-то внутри
Невозможно сберечь.
И слетают как птицы
Фразы с уст на листы.
Так художник мазками
Оживляет холсты.
Текст по слову, по строчке
Зарождается тут,
Ведь поэзия это не дар,
Это - труд.
Труд души и ума,
Крик ранимого сердца,
От него не сбежать,
Не укрыться, не деться.
Когда совесть щемит,
Зарождаются строки.
Пролетая, жизнь мне
Преподносит уроки.
А я ей благодарна.
Пусть за грусть, пусть за слезы,
И что мне подарила
Эти метаморфозы....
МУЗА
© Copyright: Наталья Румит, 2008
Свидетельство о публикации №108111801769
Свидетельство о публикации №108111801769
Рецензии