Сирота на кладбище. Эжен Делакруа. Лувр

Забрела на погост не случайно,
Это кладбище – памяти клок.
Смерть родителей – страшная тайна,
Чей-то злой и жестокий урок.

Не готова была эти плечи,
Эти руки бедой нагрузить.
Умирали закаты, как свечи,
Лишь она – принуждённая жить.

Как во сне, убирала и мыла,
Пальцы хрупкие жала к виску.
За собою стирала и шила,
Понимая – не спрячешь тоску.

Опускается вечер на плечи,
Она к кладбищу тропкой спешит.
Будто больше заняться ей нечем,
Будто саван до срока пошит.

Жадное слушает чуткое ухо
Звуки – шорохи тёплой земли.
Под глазами то мокро, то сухо,
В небе тучи плывут – корабли.

Дотянуться б до них и исчезнуть,
Синим небом, навеки, уплыть.
Если смерти, увы, не избегнуть,
Может вовсе не стоит и жить?

Дотянись до небес, и до чуда,
Белым облаком в небо слетай.
Но скорей возвращайся оттуда –
Книгу жизни, без страха, читай.

Жизнь сама ободрит и утешит,
С верным смыслом отыщет слова.
Серых всадников гибельных спешит,
Жизнь такая, как есть, и – права!
29.08.05