Умирают поэты на полках,
Среди пыли забытые мысли.
Пропадают поэты без толку
И стихи, что на солнце не вышли.
Пропадают слова между строчек,
Друг за другом построены смело,
На оборванный желтый листочек,
На бумаге стареющей тело.
Пропадают те мысли о жизни,
Что рождались в стенах заточенья.
Что перо выводило упрямо
В дни обиды и сердца затменья.
Пропадают на полках словами
Чьи-то чувства, что лезли наружу.
Чьи-то слёзы, улыбки, желанья,
Что рождались в холодную стужу.
Пропадают они, тают мысли.
Ни читает никто, их забыли.
Те поэты, что к солнцу не вышли,
В темноте верой дышат и пылью…
Про поэтов...
© Copyright: Алексей Скрябиков, 2008
Свидетельство о публикации №108111701908
Свидетельство о публикации №108111701908
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.