Нет, соизвольте, не пишу

« Мы истинно свободны,
 когда мы сохранили способность
 рассуждать самостоятельно,
 когда необходимость не заставляет нас защищать
навязанные и,
 в некотором роде, предписанные нам мнения »
       Цицерон


Нет, соизвольте, не пишу
 стихов я на рассвете . . .
Ни вечером, ни в глубину души
 когда смотрю я к звёздам млечным..
Увы, не обладаю я
Талантом выдающихся поэтов
Ведь пёрст судьбы даётся тем лишь
Кому вложил Бог суть
непредсказуемых ответов.
И вдохновенье, . . .что роса,
 находит как небесный свет
И исчезает в том же небе
 среди блуждающих планет.
Душа поэта – словно птица
Всегда боится заблудиться,
А ещё хуже, - не разбиться
Не сбиться с курса в суете
До примитивности в обыденной земле..
Где все спешат за чудесами
Не замечая сил в себе
их создавать своими же руками,
Творить их разумом и сердцем..
Но … предпочтенье суете,
Не нужных прелестей весне..
А значит, нету вдохновенья
Подбиты крылья суетой
И нет для сердца озаренья
Несбывшейся мечте,– отбой
И только свет в сознанье для открытий
У человека щедрого душой
Который сердцем ловит звуки счастья,
И нежный свет несёт с собой!
Нет, соизвольте, не пишу
 стихов я на рассвете . . .
Ни вечером, ни в глубину души
 когда смотрю я к звёздам млечным..

 5.05.2оо6 \ 16.3о