без названия...

Хорошо на улице зимою.
Тишина вечерняя летит сквозь город.
За стеклом улыбки и прохлада.
Но мне этого всего не надо.
Надоело слушать эти сказки...
Дом,работа, чуть-чуть отдыха с друзьями.
Как и шар земной по кругу да по кругу.
Мне мои глаза устали видеть солнце.
Руки онемели в схватке с сталью.
Улететь бы к морю, на часок хоть,
Посмотреть глазами на бескрайность,
окунуться в запах соли, сосен.
и почувствовать какую то вдруг лёккость.
Словно Серфим берёт тебя на руки и
несёт в объятья сердца мира.
Но сижу сейчас на кухне.
За стеклом всё теже окна, та дорога.
на столе стоит остывший кофе.
Это был лишь сон, лишь муза смерти заглянув на часик потрепаться.
Пелена упала мне под ноги,разрывая головною болью.
И в руке моей предмет свободы.
Им играю лучики пуская.
Он как путь туда где нету света,
тишина покой и всё такое...
Может повторить дорогу Курта?
И взлететь над бешенной страною,над полями, дорогами, лугами.
И умчаться быстро быстро к солнцу.
Мне до этого ещё 5 лет осталось...