Парижская осень. Совсем уж лирика

Это было в одном из кварталов Парижа. Осенью.

Мальчик без семьи и денег. Смотрящий в пропасть, как в небо.

Продажные женщины не жалевшие сотен.

Которых у них никогда вовсе и не было.

Одинокий парк, заброшенный за ненадобностью.

Запах круасанов каждое утро из городских кафе.

И ещё она. без фамилии. Но с именем.

Каким-то кукольно дешевым. но дорогим. Жанне.

Роман тем и хорош что не имеет начала.

Сразу наступает энд. Без эпилога. тоска.

Расскажу только как немея от холода города

Свои стихи выводила её рука.

На стенах подъездов .Потому что бумага кончилась.

И деньги остались сугубо на кофе и смерть.

Она вдыхала запах чужой осени.

Мечтая оказаться где-нибудь где горячий снег.

Мальчик ежедневно держал в руках кепку.

Стоял у стены и ждал копейки на хлеб.

А заодно отключаясь от холода и времени

Читал стихи на стене. С каждым вздохом. Уже много лет.

Даже уже не нужно было чтение. Он знал наизусть половину.

Старался представить того кто пишет ему жизнь.

Но вместо этого повторял про себя её строчки. точнее не зная кого.

«я приду. Ты только Держись! Держись…»

И он почему-то верил. хлюпал носом.

Ещё по ночам плакал. Но твёрдо стоял на своём.

Этот кто-то обязательно вспомнит о нём.Поверит.

И они будут счастливы. Может даже вдвоём.

Он всё ждал. Ждал, ждал. ему перевалило за 40.

В объятиях шлюх находил тепло. Был по прежнему нищ.

И стену закрасили. Но когда становилось особо холодно.

Он повторял себе «Жизнь. Жизнь».

Всё так же встречал автобусы на остановках.

Иногда караулил вокзальные поезда.

Ему так хотелось счастья. Но Она решила

Видимо что все его слова даже не дождь. вода.

И она отказалась бороться. В ноябре. Утром.

Когда город проснулся величеством подавясь.

Она замерзла где то в Люксембургском саду.

Просто уснула. и Смерть явилась. Она лежала смеясь.

Разносилась музыка. Люди шли мимо.

Только какой-то прохожий брезгливо «помог».

Единственное что осталось после неё- имя.

На стенах стихов которых она не писала уже год.

И пожалуй ещё сохранился незаметный мальчик.

Вечно ищущий новые строки в тоске.

Пробегавший глазами стены взад и вперед. печалясь.

Тоже державшийся на выжженном волоске.

Город смотрел на всё это не пряча иронии.

Ему было не до них. У него туристы. Шик. Огни.

Да и сколько таких потерянных в этом скопище.

И он был прав. Он не считал дни.

Он не питался отходами. Не подыхал от СПИДа.

Он непрерывно богател. Мозолил глаза.

И только маленький мальчик 40 лет плакал.

Поняв что она умерла. перестав искать чудеса..