завтра разбудит его рука
утро во мне. А весенний фонарик
ветер качает, примяв облака.
И далеко, и еще не в ударе
солнечном это солнце, а он –
мягко целует соцветье ладоней.
Я принимаю небанковский звон
чистой монеты в его баритоне
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.