Идущий

И вот он шёл домой. И в дробящий кости холод,
И в сжигающий всю воду зной. И он испытывал тот голод,
Что не испытывал любой другой. Его скрипучие суставы,
Уже вдыхали запах тлена. Он пробирался сквозь ухабы и канавы,
За всё то время, что бежал из плена.
Он смело брел домой, держа забитым наглухо свой вой.
И грела мысль его одна, что дома ждет его жена,
Единственная кого он смог полюбить,
И та единственная с кем вообще смог хоть чуть-чуть пожить.
Он, спотыкаясь, шел туда, где уходя в свой путь, оставил друга,
К тому, кто успокоит, когда нету сна, с кем соли съел, возможно, и пол пуда.
Но сила в нем ещё была. И неспроста ему сопутствует удача.
Энергией всё тело наполняла, любовь со всей самоотдачей.
И это чувство он берег, прекрасно понимая, что как кляча,
Пройти и полпути б не смог. Любовь была его удачей.
И это то одно, что наполняло смыслом его жизнь.
То вечно едущее колесо, как ни бросай его, не кинь.
Все так же точно, он держал свой путь домой,
К единственно любимой, к такой естественно родной.
И будь уверен он дойдет, любовь свою обнимет,
И никогда уж не уйдёт. И правда может, только лишь тогда умрет.