Свет, как будто, ставят в воду,
В темный погреб ставят воду,
Закрывают дух природы,
И в истерике дрожат,
Птицы мертвые лежат.
Не спасло бы даже горе
Тех, кто прожил сто лет в ссоре,
Наполнял слезами море,
Кто не рад себе. Не рад.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.