Молитва

*   *   *

Высоцкий пел, как Глас в горах,
Дробясь о скалы снова, снова,
Молил:
 - Пока я не иссяк,
Пошли мне, Господи, второго.

"Не сотвори себе кумира" -
Нам завещал Спаситель мира,
И все ж (признаюсь, не тая),
Кумиров сотворила я.

Один был вождь крутой породы,
Пред ним склонялися народы,
На плаху шли, в огонь и в воду
За деспотичную свободу.

У ног лежат короны, троны,
Ему внимают миллионы,
Но шепчет он:
- Слабеет плоть,
Второго мне пошли, Господь!

Другой кумир мой был поэтом,
Гулякой грешным, но при этом
Нездешний свет его венчал.
Народ любил и величал
Того, чья песнь - глоток с похмелья,
Молитва с верой во спасенье:

- Потише, кони. Край земли...
Второго мне, Господь, пошли.

Побойтесь Бога, о кумиры,
Властители бича и лиры,
Счастливцы - что вам было надо,
Какой еще с небес награды?

Эх, если б мне в земной юдоли
Хоть каплю их завидной доли...
Одна в кромешной тишине
Молю:
 - Пошли второго мне!

Вдруг стон в ночи. Неужто Он?
Спаситель. Сам. Святое Слово.
В венце кровавом, изможден...
- Свершилось... Но...
Но нет второго...