Лорд с третьего курса

       Эпиграф:
       "По паспорту просто дурочка,
       По жизни - эльфийский лорд"
       Нион
       
       Вместо пролога.
       ...а жизнь, как окно, распахнулась весне, и все в ней капельчато-просто,
       А он босиком шагает по разнотравью...
       Он не художник, он не сказитель, он не государь и подавно:
       Он просто один очень большой перекресток.
       
       
       1. ***
       Дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать.
       Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз.
       У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз.
       (с) Изюбрь
       
       На ладони - подвеска, все просто, как в детстве, вся жизнь - одна большая цитата. А ты, поклонник великого рэндома, решаешь себя в десяти вариантах, считаешь, потея, на калькуляторе, сверяешь ошибки, зубами скрипя, и ищешь в потоках горя и радости одну иголку в копне -единственного себя.
       А небо смеется и падает в руки, смотри, как небу сейчас хорошо, а ты случайные формы звука рисуешь отточенным карандашом, ты веришь огню, и не веришь дыму, - и правда, огонь ведь больше, чем дым, - углы на листке превращаешь в изгибы и черное прочерчиваешь золотым.
       А ты поешь до боли, сливаясь со звуком, поешь весь, от ног и до головы, и весь ты подобье тугого лука, подобье натянутой тетивы.
       А ты идешь дорогой своей капризной, тебе снятся белые города, и не сердцем, не разумом, а какой-то истиной ты знаешь, что скоро придешь туда...
       
       
       2. ***
       ... а до конца эпохи - десять дней... (с) Ханна.
       
       Весна стучится холодом в окно,
       И грудь горит, вскрываема простудой.
       Да, у меня сегодня выходной
       От жизни. Кофе и немытая посуда.
       
       Мое существование - лишь сон.
       Я всем вам снюсь. Оставьте менестреля...
       Молчит отключенный нарочно телефон,
       Но в венах стук звончее его трелей
       
       Дрожит и разрывает тишину,
       И солнцем вместо кофе тянет греться...
       - Мальчишка, это ты хотел весну?
       Вставай, встречай, забыв про боль у сердца!
       
       Звенит неодолимейшая трель,
       Подобно пению стрелы в полете,
       А в двух шагах - передовой кордон эстель
       И вечная любовь за поворотом....
       
       3. ***
       Ирке и Леоне посвящается.
       
       Эпиграф первый: "... там Тулуза сдана, здесь завален экзамен..." (с) Ги
       Эпиграф второй: "... where am I now, beyond the dawn..." (c) Blind Guardian
       
       Холодно босым ногам от пола.
       Пальцам на ладах - пожалуй, хуже.
       Лорд сидит на кухне "по приколу",
       Кофе не допив, не тронув ужин.
       
       Лорд сидит и пьёт из крана воду,
       Лорду на неделе - девятнадцать.
       Лорд поет тихонько о свободе,
       Приучая душу не бояться.
       
       Холодно от форточки открытой.
       Лорд измотан и слегка простужен.
       Лорд болеет с детства гайморитом...
       Впрочем, это мелочь. Было хуже.
       
       Лорд не спит уже шестые сутки, -
       Здесь - экзамен: "Сам-то сдам, а как же Женька?",
       Там - отчаянье и холод жуткий,
       Боль в руках, застывших без движенья...
       
       Лорд сидит на кухне ночью летней,
       Струны треплет пальцами до дрожи:
       "Самый темный час - перед рассветом,
       А за ним - уже намного проще..."
       
       4. ***
       Тинвелю, Берену, Кано и Ирче посвящается.
       
       Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
       Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
       Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
       Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.
       
       Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
       Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
       Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
       И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.
       
       Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
       Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
       Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
       Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.
       
       Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
       Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
       ... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
       И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...
       
       Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
       Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
       Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
       Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...
       
       Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
       ... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
       Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
       И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.
       
       Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
       Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
       ... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
       И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.