Когда мне ничего уже не остаётся,
То на столе моём найдётся
Кусок бумаги и в изгызах карандаш.
И вот тогда, слуга покорный ваш
И начинает…
Так начинаю я писать.
Наверное, уж стало раздражать
Тебя, его, её – всех их.
Мой дикий,
непричёсанный
И грубый стих
Вот так на этот свет выходит,
А что читатель в нём находит?
Намёк? Укор? Обиду? Злобу?
Прощенье? Разрешенье?
А может,
Просто полный бред?
Ну, нет!
Тут много всякого найдётся,
Переписать ведь не придётся,
Перечитать – хотя бы можно.
Хотя бы тихо, осторожно,
Чтоб посмотреть на то, что было.
Я не сказал – «Проехали, забыли»,
Когда писал всё это.
Потому, поэта,
Во мне не застрелить никак.
Пусть и последний он дурак…
И начинает
© Copyright: Иннокентий Бездредов, 2008
Свидетельство о публикации №108111002875
Свидетельство о публикации №108111002875
Рецензии