Александра, наш автобус...

возвращенье с Кваркуша в Пермь
(на мотив Сергея Никитина)


Александра, наш автобус
приближается к скопленьям
звезд искусственных веленьем
межматериковых трасс.

Ты, поджавши ноги, дремлешь
в мягком кресле. Ты на время
превращаешься в Сусанну...
Я наверно в сотый раз
отвожу свой взгляд невольный...
И мелькают в свете фары
зайцы, словно от пожара,
словно от небесных кар
убегая...
       Баскетбольный
мяч автобуса в корзину
города бросает сильный
форвард жизни.
       Так тропа
завершается петлею,
и выходишь снова к месту,
где уже бродил... к насесту...
Писк цыплят... Квохтанье кур...

Где-то рядышком с тобою –
друг твой – юный автослесарь –
он пробьется – Ахиллесом... –
Брэдом Питом – коль аллюр
правильный возьмет и станет,
в люди выбившись, завгаром
или депутатом... Парень
славный, верный...
       
                Вот и он –
город – зуб больной – таранит
крепость темноты шикарным
стенобитием с напалмом
электрическим...
       Наш сон
отрывается от мира
духом начиненных сосен,
тех, которые доносят
песни Тундровых-Высот-
Старцев к пенистым кумирам
водопадов...
       Александра,
Саша, Сашенька – как мантра...
Кос ирландские меандры...
Городских огней кокарды...
И последний поворот.

9.09.06.