Одиннадцать

Одиннадцать. Почти уже ночь.
Одна, а в душе, как кругом, темнота.
Машины, витрины, яркие окна домов,
Как последние буквы в словах про любовь.
Холодно, сыро и тихо вокруг,
Меня настораживает каждый звук.
Прохожие реже и снова одна.
На небе из-за туч показалась луна.
И спутницей стала до самых дверей
И я будто сразу намного смелей.
Нарваться, решиться сказать поперек,
Но разум меня на молчанье обрек.
В ушах одна песня который раз -
Лирика сердца, что не напоказ.
Слова все про меня и от этого грусть.
Мне страшно обидно... Ну и пусть!
Фигура, освещенная десятками глаз.
Не одна? Фонари провожают меня.
Подмигнули. Смеются? А мне наплевать.
Потеряла? И ладно. Продолжаю искать.
Сотый раз повторяет одно и тоже певец:
"Мы все жертвы любви". Хм... Это конец?
Под ногами окурки, но курить бесполезно.
Никотин не успокоит просто так, безвозмездно.
И ступеньки считаю, сбиваюсь, спешу,
Разрываюсь, меняюсь, потери несу.
Без звонка у двери, все ключом.
Что-то сказала, кто-нибудь понял о чем?
"Будьте счастливы". Просто. Постараюсь сберечь.
Только вот забыли объяснить о чем речь...
И все в воздух, а ночь промолчит.
Сердце мое глупое: стучит - не стучит...
За полночь. Настал новый день,
А от меня на полу только тень.
Что-то разорвалось и взорвалось.
Ох! Чует сердце: что-то снова стряслось...