П. М

Мой милый, о чем ты?
Все пишешь о том же,
О жизни?
Иллюзией пусть назовем.
О страшном.
О том, как УХОДЯТ в дверные проемы
из этого мира
ТУДА, где запрятались черные дыры,
и нам невдомек, кто там правит.
А, может, исправит все то,
что ты здесь называешь клозетом?
И нет ни единого в этом ПРОСВЕТА.
Вонзаются в небо железные трубы.
Глаза УХОДЯЩИХ.
Дрожащие губы.
Смеется создатель ВСЕГО.
И плачет, наверное, тоже.
Не вышли мы рожей.
Не может иначе. Его неудача.
Мир грубый.
И мы в этом мире глупые дети,
ети вашу мать,
Сумели просрать, что имели.
Сидим на клозетах, кто просто над дыркой,
а кто в золотой унитаз.
Кто в позе Родена.
Вскрывающий вены.
СожрАла гангрена, дыша в унисон,
своим перегаром.
Играют шансон,
красиво и лихо.
А звезд сколько в небе!
Едри его в бок, ну полный пипец!
Осталось немного,
Ты можешь потрогать те звезды.
Они очень близко!
Стоит над Землею
Гул наших сердец.
Живые еще мы?