Могила поэта

Могила поэта.

Там на холме, среди зеленой рощи,
Весной где песнью шелестит листва,
От глаз скрывает призрачные мощи
Суровая могильная плита.

И подчиняясь ветра дуновенья,
Листок зеленый с дерева летит.
Проходит время - вечнось иль мгновенье,
Но та плита по-прежнему гласит:
"Я мало жил, не долги мои леты,
Но жизнь моя была любви полна.
И я ушёл как многие поэты,
И как у всех виной была Она.
Её любил я пламенно и страстно,
Я посвещал ей нежные стихи.
Но, кажется, что было всё напрасно
Или старанья были так плохи.
О нет, прохожий, я не ошибаюсь!
Она была прекрасной, всех милей.
И много лет по этой жизни маясь
Я думал, мне поверьте, лишь о Ней.
Но время разлучило нас надолго...
Она была другому отдана.
Но в сердце словно ржавая иголка
Жила как прежде памятью Она...
И память мне была как наказанье,
Как мог так глупо счастье упустить?
Не выстоять такого истязанья
Людскому сердцу. Так зачем же жить?
Зачем мне жить без радости, без милой?
Зачем напрасно, бЕстолку страдать?
И если мир весь стал одной могилой,
Что может мне тогда могила дать?"

Пройдёт ещё не много и не мало
Зеленых лет над той немой плитой.
Никто не вспомнит, что с поэтом стало...
Как оказался здесь,.. найдя покой.

22.03.94