Вином испанским бьется в виске,
Режет рахитную сердца мышцу…
И кажется, жизнь – на волоске,
Чудится, что от этого не отмыться…
По сердцу армией термитов малых
Гуляет прелесть твоих телес.
До самых недр умудренного пробрало,
В будни бросаюсь с весной наперевес.
Но что-то как-то совсем не очень
Складывается пустопорожний быт.
Мечтаю, как в омут войти в твои очи,
И, наконец, БЫТЬ!
Вместо признания
© Copyright: Poply, 2008
Свидетельство о публикации №108110300844
Свидетельство о публикации №108110300844
Рецензии