Если ветрено…
И ночь вставляет бритву в паз...
И, понемногу, медленно -
по брови, в глаз,
а дальше - в вену.
И кровь пошла рекой Дунай
на стену.
Но ты хватаешься за край
своих пророчеств.
Привычный гость. Садись за стол,
накрыт для Одиночества.
Присяду рядом. Сам я вол,
ярмо шута надел на шею,
а тень скользит по стенке вниз…
Кто здесь подсматривает в щели?
Тень для него - желанный приз
на чёрном золоте постели.
Всё знает на века вперёд,
не даст к утру пощады.
Пусть морщит свой безгубый рот
в гримасе клоунады.
Разрезан надвое язык,
и лижет вихор на затылке…
Но, знаю, не соврёт,
вернёт меня из ссылки -
из чёрного угла в другой
к лучу настольной лампы,
где стол пустой
и где граница рампы -
вот этот маленький квадрат
Бумаги… Пусть лежит…
Ведь, одиночество - мне брат.
Пером дрожит.
03.11.80
Если ветрено
© Copyright: Александр Вайт, 2008
Свидетельство о публикации №108110304536
Свидетельство о публикации №108110304536
Рецензии
