Стихи

Стихи, стихи, стихи – они вокруг меня,
Они мне не дают покоя.
Им мало строк, написанных при свете дня,
Они и ночью управляют мною.
Быть может это мысли, что за глупый бабий век
Накоплены в кухонной круговерти.
Иль я так искупаю первородный грех,
Или бегу от неизбежной смерти.
От смерти, настигающей при жизни иногда
В бездушной и бессмысленной рутине,
И за не сделанные до сих пор дела –
Так часто этим все грешны мы.
Как много душ не по своим местам
Не то от лени иль по невезенью.
И гениальный музыкант творит бумажный хлам,
И так ведется с мира сотворенья.
А вдруг баюкаем себя, и это ложь,
Что ничего от нас здесь не зависит.
А вдруг цена в базарный день мне просто грош,
Когда своим драконам не воитель.
Мне столько щедро дали просто так:
Весь мир людей и океан бескрайний,
И сотни поколений за спиной моей стоят,
И охраняют и зовут в путь дальний.
Как хорошо, что никогда не поздно начать жить,
Проснуться, улыбнуться, стать счастливым,
Принять долги свои и слез пустых не лить,
И восхититься красотою мира.
Дорога главная внутри тебя,
Не потерять, не предавать, не потеряться.
И строить, жить, детей растить,
Любить,весь мир любя,
Чтоб было чем потом полюбоваться.


       10.03.2004г.