Листья несутся мимо, как годы скорби.
Знаю, в поэзии мною проигран Блиц – криг.
Гнет к земле, меня неминуемо сгорбит
Груз еще не написанных мною книг.
Все попытки что-то успеть – бессмысленны,
И ничего не забрать в могилу с собой.
Я – монархистка. Мне бы vонархию истины
Провозгласить над беснующейся толпой!
Но, не очистив землю от праха и тлена,
Пусть похоронят меня по обычью людской суеты.
Истина, ты одна так сокровенна,
Что не понятно, истинная ли ты…
Истина
© Copyright: Юлия Сливина, 2008
Свидетельство о публикации №108110301374
Свидетельство о публикации №108110301374
Рецензии