То, что во мне

Иногда я вижу, как пальцами разрываю
Грудную клетку душевного содержания.
Со страшным хрустом болью вскрываю
Плоти тюрьму, дом печалей, терзания.

Тьма разряженная цветами Марса
Хранит в себе моря чудес и страхов:
И ненавистный опаленный томик Маркса,
И нотами начертаные речи Баха.

Колесом кругом полет экстаза,
Опрокинутая рюмка водки махом,
И номер шестьдесят для трассы,
И пролетающей кукушки крыльев взмахи.

Есть Маяковский и "Скажите, если...",
Есть странный Кот и девочка Алиса,
Есть детектив, раскачивающий кресло,
И безусловно охотчая до сыра морда лисья.

Есть много разных букв и океаны странных слов,
Есть голоса людей, у них есть лица,
Есть боги и пожеланья сладких снов.
А так же зайцы Солнца и Луна-сестрица.

Я вижу - это есть, я знаю не вскрывая!
Я вижу, как скульптуру, как художественный слепок,
И потому с размерным стуком клавиш набираю -
Душа живет, но не в груди, а в клетке...