Любовные шалости 3. Микеланджело Буонарроти

Часть 1.

В который раз вновь увлечённый мраморною плотью
Не молотком, мечом ваял Буонарроти
Из глыбы розовой маркизу Пескара,
Забыв про всё и всех до самого утра.

В который раз вновь скульптора постигла неудача.
Он, как дитя, над мраморною крошкой плачет,
Подняв сверкающий у ног кусок.
Обнявшись с ним любовно, лёг.

И вдруг, о, чудо! Мрамор потеплел.
И вторя скульптору, запел.
Тот, удивившись, меч свой уронил,
Который верно мастеру служил
В утехах тайных
И мечтах случайных.
И женский образ, этот,
Что был давно желанный,
От слов любви его ожИл:

- О, рана от удара, что нанёс мне меч,
Отточенный любовью!

Кто хочет всё и вся, подарит ли тот счастье?
Случайно выбрав образ наугад,
Им насладиться был бы рад
И подчинить его своей коварной власти.

Не ветром ли насильно принесён?
Не знаешь? Нет?
Но, видно, плут, раскованный и смелый.
Без лишних увертюр берёт в полон.
А глыба та без боя не сдавалась.
Что? Женский флирт?
А может страсти новой
Всплеск игриво-пенный?!

Ужель и впрямь не став собою.
Боже! Боже! Боже!
Восхищена?
Кем воля порабощена?
С кем миг любви покоя стал дороже?!
О, Боже, Боже, Боже!
И как знобит, играет страсть
От прикасанья жарких рук и тела
Не зримых. Что это, любовь?
Предстать нагою пред очами
Не видящими,
И что внутри пылает и влечёт неудержимо,
Мечом фехтуя иль игривыми лучами.

А мне, читатель, что осталось?
Лишь спрятаться в тени портьер
И наблюдать событие,
Какое в спальне развивалось.