Т. К

Это всё –
тишина.
Это всё –
не вплетется
в строку.
Не кричать,
а молчать
об этом
у тебя на плече.
Это всё –
вкус
губ,
и ещё –
шёлк щёк,
это –
дрожь до костей,
в темноте
как неоновый свет над нами,
как луна –
она.


Рецензии