А ты купила себе куртку.
Опять на ветер, с бутерброда
Икра упала прямо в воду,
Как не тянул свою я руку.
Мне в руку нож: утешься малым.
Порежу хлеба по привычке,
Меня не радуют кавычки,
Ведь в городе не ходят в алом.
Играть на море глупо в гранты
И строить мир одной далеко.
В фуфайках франты, так жестоко
Меня винить за бриллианты,
Что не ласкают твои ручки.
Тебе писал стихи про штучки,
Тебя катал по черным горкам
На акции сургута, с толком.
Тебе на Белом разве лучше?
икра упала
© Copyright: Сергей Пряхин, 2008
Свидетельство о публикации №108110104181
Свидетельство о публикации №108110104181
Рецензии