Сын. Новиковские сонеты

В миру страстей немало разложенья.
Порочный скрючен и весом оскал
Мечты любви не ради размноженья,
Но ради слёз пресыщенных хлебал.
И в явных снах любовии витая,
С потоком вин струящих по устам
Грехопаденьем, страх превозмогая;
Распущен смерд к возвышенным мечтам.
О, человек, распутицы плеяда,
Носитель грёз и прихотей чумы!
Губительный поток болезный мата
Струит собою среди чистоты.
И пусть тебя ничто и ниибёт -
Проклятие постигнет весь твой род!

Когда тостом ты встретишь сорок зим
Под звон пиал хмеля, под гарью пива,
Чей солод так давно тебя пленил;
Слезами ты умоешь своё рыло.
И на вопрос, терзаемый давно
Твой древа род скупых кровосмешений,
Припомнишь ты лишь сына своего,
Не находя иных уже решений.
И про былую вспомнив красоту,
Полёты строк и отзвуки томлений,
Забив на всё, и даже на мечту;
Присытишься ты негою мучений.
Забыв тебя, прославит сын твой род.
Ну, а тебя иная участь ждёт.

Ты стар. Прими же это положенье
Себя. Не лучше ль сына состругать,
Чтоб миру сотворить благослуженье
На светлый бой, якшается чем рать?
Пусть нежности твоей, пока, зазноба,
Что ещё теплит в сладости озноб,
Без почестей и всякого подъёба
Плодом твоим пресытиться; ты чтоб
Расцвёл приемником в года свои сухие
С младухой. И пусть в плевие глубин
Зачнёт тебе она, в ещё злотые
Года, чтобы узрел тебя твой сын.
И станется тебе во свете дней
Приятнее подохнуть средь ****ей.




***

Ты стар. Прими же это положенье
Себя. Не лучше ль сына состругать,
Чтоб миру сотворить благослуженье
На светлый бой, якшается чем рать?
Пусть нежности твоей, пока, зазноба,
Что ещё теплит в сладости озноб,
Без почестей и всякого подъёба
Плодом твоим пресытиться. Ты чтоб
Расцвёл приемником в года свои сухие
С младухой. И пусть в плевие глубин
Зачнёт тебе она, в ещё златые
Года, чтобы узрел тебя твой сын.
И станется тебе во свете дней
Приятнее подохнуть средь ****ей.