На каменный стол
Непредвзятого вкуса,
По воле далёких и близких небес,
Возложен батон,
Не познавший укуса,
Но знавший единый, эфирный замес…
Тепло очага
Ослепительной бездны
Шелками ветров сберегается в нём,
Хоть крохи его
Непременно полезны,
Но видимы ночью, невидимы днём…
Скользя, словно плот,
По безбрежным просторам,
Бесценную влагу батон отдаёт,
И время течёт
По зияющим порам,
И в хлебную плоть, будто волнами, бьёт.
Не ведает он
О своём назначенье,
Загадку рожденья творец утаил…
Досталось ему
От судьбы попеченье –
Космический хаос, вселенский зоил.
И выбора нет,
И согласие зыбко,
И мрак источает свободы искус…
И дышит батон,
Как на камешке рыбка,
Теряя надежду и утренний вкус.
Что будет потом,
Когда высохнут соки,
И соль превратится в холодный песок,
Не знает батон,
Но назначены сроки,
Бесправием здесь назначается срок.
31.10.08 (18.10)
Французский батон. С. Дали
© Copyright: Владимир Котовский, 2008
Свидетельство о публикации №108103103353
Свидетельство о публикации №108103103353
Рецензии