Имена. Марина Цветаева

 МАРИНА ЦВЕТАЕВА.
Рыдает ветер в Елабуге,
А голод там, внутри, сосёт,
Давно уж нет свиданья с другом,
Тот друг давно её не ждёт.
О чём ты плачешь и вздыхаешь?
Уже ль о том, что жизни нет.
И ты, родная, понимаешь,
Что в сердце кончился поэт.
Очнись, поэт, ещё не поздно,
Ещё плоды родит земля,
Но ты душой уже замёрзла.
И вновь мерещится петля.
Пройдут года, друзья повинны,
В том, что тебя не сберегли,
И льются строчки, словно вина,
Плоды проснувшейся земли.
Кому-то истина полезна,
А кто-то уползает вглубь.
А, кто-то на поверхность лезет,
Что бы створить свой личный сруб.
Ты рождена до перелома,
Тебе не ясен новый путь.
Ты потеряла чувство дома,
Где можно так легко уснуть.
Была в стране не современной,
Поэтам, иногда, чужда.
И в эмиграции, клеймена,
И там с Цветаевой вражда.
Проходят годы отчужденья,
Уходит вдаль Цветаев род.
Поэта, громкое рожденье,
Её республика не ждёт.
И вновь вернулась ты в Россию,
И слышен голос звонкий твой,
И все враги твои в бессилье,
Обходят стих твой стороной.
Душа твоя полна влеченья,
И в романтизме светит луч,
Когда ты видишь с огорченьем,
Как солнце светит среди туч.
И строчки пляшут, как фламенко,
И забываешь все грехи,
Когда читаешь ты Горенко,
И Гумилевские стихи,
А смерть твоя была кощунством,
Ведь жизнь прекрасна и мила.
И все свои благие чувства,
Своей Отчизне отдала.
И голос твой, среди атлантов,
Держащих небо на плечах,
И обладала ты талантом,
Писать поэмы при свечах.