Пепельница "Newton", сигарета в руке
Ты пишешь стих про себя
Мысли с ходу приходят к тебе,
Съедая глаза втягом дыма в тебя.
Кольца дыма чертят буквы
Твоих строчек, тонну чернил
Поглощает лист бумаги.
Что хотел сказать, уже забыл.
Пришла идея совершить аборт
Мыслям и стихам своим,
Чтобы не чувствовать их плод
Под звёздным небом, под твоим.
Чтоб прекратить писать ту чушь,
Что пишешь ты прямо как в тумане,
Чтоб залезая дальше в глушь
Очнуться повешенным в бурьяне.
И снова с синим горлом
Бродить по мыслей лесу,
Приоткрывая железным топором
Стихов твоих печальную завесу.
Чтоб написать про то, что нет
Стихов, в полёте дум пожар,
В руке твоей стихов твой бред
И закрываешь глаз и рук ангар.
Ты не напишешь ничего.
И ни одной хорошей строчки
Не будет в повести твоей,
Останется поставить лишь три точки...
июль 2001
Три точки...
© Copyright: Рикки, 2008
Свидетельство о публикации №108103001793
Свидетельство о публикации №108103001793
Рецензии
