Корки

Мне положила в сумку как-то мать,
простой хлебец, на свадьбу провожая:
«Его руками надо разломать—
Он нового, с просушки, урожая.»

Да путь недолог был—за перевал,
гудел мотор, беды не предвещая
и я лишь мякоть нежную сжевал,
из термоса запив глоточком чая.

А корки—в пыль, в бурьян, через окно,
на свадьбе друга ждут меня с гитарой,
но вот на повороте на одном
заглох мотор, ремень порвался старый!

Вот черт возьми, не вовремя напасть!
Что ж, подожду, проедет кто, подбросит…
Но вот и ночь, на свадьбу не попасть,
похолодало, пузо кушать просит!

И что теперь, сижу, замерз, дрожу,
во круто влип, блин, в эту канитель я!
Как ночь прошла—я вам не расскажу,
недолог путь до смерти от веселья…

Но утро наступило, я пешком
домой поплелся, от стыда сгорая!
Порхал от счастья в полдень мотыльком,
в бурьяне корки хлеба подбирая…

Когда б видал—дивился б сытый люд,
полно ж всего от водки до «икорки»
Вкуснее были всех заморских блюд
разбросанные сдуру мною корки!

-------------------------------

Что там случилось? Просто камнепад,
тряхнуло чуть, но мне ж не до того!
Шоссе—все та же горная тропа,
природы нет сильнее ничего!